Conformismo, rebeldía y el caso de los periodistas

Ni mis amigos son periodistas ni los periodistas son mis amigos. Pero las muchas horas en bares, cafés, tascas y eso que ahora las plumillas modernillas llaman "garitos", me hicieron buen conocedor de periodistas. Me hicieron, digo, pues ese tiempo pasó, no para mí, sino para ellos. Algún viejo reporter continúa horadando la nocturnidad con el ciego instinto de los viejos topos, pero ya hace muchos inviernos que las barras y los mingitorios de las tabernas y discopubs se han liberado de la presencia atosigante y parlanchina del periodista. Aquello ya es leyenda urbana, como el Loro y yo mismo.

Las nuevas generaciones son funcionariales, como siempre ocurre en España, donde la bohemia tiene mal asiento, aunque en sus escasos momentos de existencia haya tocado la gloria, esa gloria deslucida, rota, fracasada, del bohemio digno de tal nombre. El cual suele ser un individuo que se aloja entre las pautas de esa gente normal sobre la que ha de saber la tira don Mariano. Permítome la digresión: un día le preguntarán a Rajoy qué significa ser normal; más le valdría tener en el congelador una respuesta; normal, ¿y a mí me lo preguntas? Normal soy yo. Por ejemplo.

Y, sin embargo, cuanto más funcionariales se vuelven los sujetos que desempeñan el oficio periodístico, más disfrazan ésa, su condición. ¿Os habéis fijado alguna vez, queridos niños, que muchos periodistas, incluidos en esa categoría aquellos que portan las cámaras de televisión, las de fotos y tal y tal, suelen ir vestidos como para internarse en un territorio erizado de enfrentamientos bélicos? Es el look, que dice ahora ese PSOE de Blanquito en derroche de modelnidad. Un look entre guerrillero y milico.

El caso es que tropiezo con un amigo en una calle de la capital y ante la barra de un bar que se presenta como cafetería pero se descubre como un viejo pub de los sesenta, charlamos del delicado estado de la prensa gallega. La frase definitiva de Fraga: sin ayuda de la Xunta no habría prensa gallega. ¡Pues que no la haiga! grita el liberal Lorito que llevo sobre el hombro. Y le doy aquí la razón. Si los Faros y las Voces, y los Falos y las Coces, y los Buzones y los Correos, no consiguen hacer clientela y vivir de ese cuento, ¿por qué coño he de pagarlos yo? Conste que no me importa que Fraga o Touriño les paguen de su bolsillo. Sabiéndose, claro.
Pero hasta aquí y aún ahora es como si les pagaran de su bolsillo, pero con mi dinero.

Muy difícil está eso del periodismo independiente. Pero no ya, le digo a mi amigo, por la cosa material. A fin de cuentas, la infantería opera, en gran medida, sin control y en completa soledad. No hay más que leer los periódicos para percatarse. La mano del amo se nota en la sombra que proyectan los grandes titulares, pero más allá hay mucha vereda por la que perderse.Y es por esos vericuetos, que conforman el grueso de la prensa, donde encontramos al funcionario vestido de guerrilleiro en su particular pesca del buen salmón o singular caza de cabelleras. O haciendo siesta.

Constatamos, ante la barra, la cosa: fenecido el tiempo del viejo periodista sinuoso y faltón, vividor y malaje (aunque sobreviven no pocos ejemplares de la especie), estamos en la época en que todos quieren ser como eran muy pocos hace treinta años, pero a destiempo. Y así ha aparecido en ese sector de la prensa un grupo que se siente portador del virus de la causa, y de la causa equivocada, como no podía ser de otra manera. Que tiñe todo el laberinto con sus efluvios de lugares comunes igualmente erróneos y que suenan solidarios, progresistas, izquierdistas, anticapitalistas y todo eso tan guay. En dos palabras, el sonajero del momento.

Tratemos de justificarlos. ¿Por qué van a abandonar una posición tan confortable? A la vez, se conforman al discursito dominante y se toman a sí mismos por rebeldes...con causa, aunque la causa, huelga decirlo, es lo de menos. O séase, son conformistas, pero se consideran lo contrario. No tendrán problemas con nadie, no serán llamados fachas ni cosas parecidas, los agresivos escuadrones, aquí generalmente nacis y por supuesto socis, les pasarán la mano por el lomo. Y en su fuero interno, ahí están, poniendo su ladrillito contra el sistema: el que los sustenta y que sustentan. ¿Quién da más?